Arde, bajo el fuego arrasador las palabras perdidas del principio del arte de la palabra. Perdimos la batalla y todo pasado fue mejor, pero aun resuenan con fuerzas el conjuro de aquellas que no fueron siranas, sino poetas de amor y este es mi tributo a las maestras de la sinfonia del encanto del vocablo.
En el silencio de una habitación muere el artista, cae el telon para tan dramatica vida, envuelto entre humo de tabaco y aliento seco de un mundo que observa impaciente. El artista busca entra los inertes ricones del pensamiento la pureza de su texto que pare como un hijo mal criado y desformado por la manos imperfectas ya que la pureza del material no es viable a la realidad. Somos dioses tal vez, pero dioses pobres que no comprenden el mundo que contemplan pero si el mundo de nuestros sueños.
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